Simon, um assassino

Carlos Eugênio Simon é um assassino. Eu bem poderia dizer que ele é um filho da puta, um vendido e um vagabundo da pior espécie, pois isso tudo também corresponderia à realidade que se apresenta, mas sei que vocês, palestrinos de alma e coração, já usaram palavras as mais duras e justas possíveis, de modo que eu prefiro usar aqui este tratamento: Simon é um assassino.

Simon é um desses tantos capangas agindo a mando de covardes que, incapazes de puxar o gatilho, terceirizam o trabalho sujo para se isentarem de ficar com as mãos sujas de sangue e para supostamente, em sua falta de caráter, não ficarem com a consciência tão pesada. Simon mantém relações promíscuas com o poder constituído, e isso explica o porquê de já ter ido a três Copas do Mundo.

Simon sabe o que faz. É sórdido e inescrupuloso em todos os seus atos. Já agiu em nome de interesses escusos tantas outras vezes e, para isso, não se importa em camuflar seus crimes por trás do que alguns podem tomar como erros escabrosos. Foi o caso do que fez neste domingo no Maracanã. Simon não se importa em sujar o seu nome para fazer valer a ordem que vem de cima. Afinal, ele sabe, tudo será relevado em nome do objetivo que foi cumprido.

Para nós, torcedores de arquibancada, Simon é um assassino. Tanto quanto Marcio Rezende de Freitas, Wilson Souza de Mendonça e quase todos os demais desta categoria desprezível, a dos juízes do futebol.

Simon é um assassino de gols, de esperanças, de alegrias. Simon é um assassino de belas jogadas, de gols legítimos, do trabalho de todo um ano, da dedicação de uma torcida, do próprio futebol. Simon é um filho da puta descarado que se vale da autoridade a ele conferida para determinar os rumos de um jogo, de uma rodada, de um campeonato.

Simon é um pobre coitado que, ao anular o gol legítimo de Obina, invalida a comemoração de uma torcida que tanta anseia por este título tão merecido. Simon é o crápula que decide que a nossa festa, tão justa debaixo daquele sol escaldante, não valeu.

Carlos Eugênio Simon é um assassino. E eu só posso esperar que a sua alma apodreça nas profundezas do inferno.

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Tudo isso, devo confessar, cansa. Cansa porque o nosso esforço para acompanhar o Palmeiras chega a ser desumano e parece não ter nenhuma valia diante da ação de um único filho da puta. Cansa porque lutamos tanto e isso parece desmoronar assim tão subitamente diante de interesses sujos. Cansa porque as coisas se resolvem sempre contra o Palmeiras, e os 'erros' têm sido cada vez mais grosseiros, talvez porque seja agora mais difícil tomar o nosso título. E é isso, o nosso título, que não querem de jeito nenhum.

Isso tudo cansa demais.

Sinto que há muito a escrever ainda, mas agora, passadas mais de três horas da madrugada de domingo para segunda, eu sei que só conseguiria dormir depois de colocar para fora finalmente todos esses pensamentos que me torturaram ainda desde o primeiro tempo no Maracanã e durante toda a longa viagem de volta do Rio até São Paulo.

O Palmeiras e os palmeirenses não merecemos isso.