A dor que não passa

A bola insiste em percorrer a nossa área, poucas dezenas de metros à frente, em uma imagem que parece que vai nos perseguir ainda por muito tempo. Mas, não me perguntem o porquê, o segundo gol do CAG não teve para mim o cruzamento do Marcão, nem a ajeitada de cabeça, tampouco o toque final para o gol. Acontece que as memórias de estádio fazem cada lance ser diferente na cabeça de cada torcedor, e então eu só me lembro de um levantamento despretensioso, mas suficiente para me anestesiar por completo. Daí uma trajetória elíptica, bem pelo alto, e o encontro improvável com uma cabeça qualquer, já sem ângulo para nada. Era impossível acontecer qualquer coisa depois daquilo tudo. Impossível. Tão impossível como as tantas derrotas vexatórias que o Palmeiras conseguiu sofrer na última década. Daí então que a bola foi reaparecer, alguns centésimos de segundos depois, já dentro do nosso gol. Um grito seco e desesperado, bem ao meu lado, fez o pesadelo se tornar realidade. Gol. A tragédia estava consumada. O jeito era cair de joelhos na arquibancada e por ali ficar, agarrado a uma grade e preso às memórias de um passado que já começa a ficar por demais apartado da realidade. Ainda hoje, quase uma semana depois da mais dolorida de todas as derrotas, ainda consigo ver a bola atravessando a nossa área por um tempo indefinido, como que se esperasse para ser rechaçada por qualquer um de verde. Não foi. E, ao que parece, ela vai continuar rondando a nossa área sempre que o Palmeiras for a campo. A dor não tem fim.

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Eis que hoje, na hora do almoço, a TV mostrava os preparativos de Independiente e Goiás para a final que começa amanhã na terra do time sem torcida. Que dor no coração. Imaginar o Goiás em Avellaneda ou o Independiente no Serra Dourada é algo que eu ainda não consigo fazer. Fui tomado por uma sensação de revolta, inconformismo e incredulidade, tudo junto, como se não fosse possível eu estar vendo aquelas imagens. Pior que era. Inacreditável.

E aí vem o Verdazzo e publica este post aqui. Direto ao ponto, um soco no estômago, mas muito bem pensado e provavelmente necessário. Eu nunca vou perdoar os vagabundos que me roubaram a viagem para a Argentina e uma final em Avellaneda - aliás, mesmo uma derrota nessa eventual final seria digna.