Pobre futebol

Confesso agora aos meus poucos leitores e às ainda mais escassas leitoras, tão pacientes elas quanto eles, que nunca tive tanto desgosto com o futebol. Isso, peço que me entendam, tem muito pouco a ver com os maus resultados colhidos pelo Palmeiras dentro de campo. Vitórias ou derrotas têm o poder de afetar meu humor momentaneamente, mas não é tanto nos números (e mesmo nos títulos) que reside o meu prazer pelo jogo. Assim sendo, pouco importaria se tivéssemos perdido no ano passado o Campeonato Brasileiro mais ganho da história tampouco os seguidos tropeços desta temporada atual. O problema todo é que eu já não suporto mais conviver com as seguidas agressões contra o futebol.

Tive o cuidado de examinar minuciosamente os 35 posts publicados neste blog em 2010. Deles todos, 28 têm um tom extremamente crítico, nem tanto devido a placares adversos, mas normalmente por conta de pessoas, atitudes ou declarações que atentam contra o futebol e a sua cultura. Por sinal, todos os últimos 10 textos seguem essa linha. Esses 28 correspondem, vejam os senhores e as senhoritas, a 80% do total deste ano. Os sete restantes seguem a linha da empolgação, do entusiasmo, do amor pelo jogo ou da comemoração por vitórias efêmeras.

Feito isso, percebi que todos os textos pendentes, rabiscados na minha agenda, esboçados em uma folha de papel solta ou rascunhados no celular, têm o mesmo tom crítico e contestador, e isso, cabe dizer, não é culpa minha.

Foi então que corri até o texto publicado em 26 de janeiro, quando relatei um pouco da minha insatisfação com os rumos tomados por esta página. Eis aqui. Percebi então que a coisa só se agravou desde então, e que os seguidos atentados contra a cultura do jogo parecem se intensificar a cada dia, quase como um rolo compressor que procura dar fim ao futebol tal como ele é.

É isso que explica o meu esgotamento atual. Cansei de abrir o jornal todos os dias logo cedo e me deparar sempre com notícias ruins para quem gosta de futebol. Percebam, caros amigos, conhecidos, desafetos, inimigos ou indiferentes: só o que temos ultimamente nas páginas esportivas são atentados clamorosos contra o esporte.

Se você é uma pessoa normal, que apenas lê a notícia e, digamos, fica revoltado, solta um palavrão e logo passa para a matéria seguinte, sou obrigado a admitir a minha inveja. Acontece que eu não posso fazer o mesmo. Porque, afinal de contas, mantenho essa página já há sete anos, ela é parte importante da minha vida e eu preciso dar vazão ao que se passa na minha mente. É então que a leitura de qualquer nota ou notícia vem acompanhada de todo um raciocínio sobre o que escrever e como revidar o que está sendo dito. E às vezes, devo confessar, eu me sinto falando sozinho.

São os horários ridículos, as tabelas de campeonatos jogadas no lixo (e aquelas que demoram a sair), as inversões de mando, os clubes caipiras que vendem seus mandos para prefeituras oportunistas, os políticos que tentam aparecer às custas do esporte (e os que querem ser políticos um dia), os dirigentes que só sabem dizer (e fazer) besteiras, os covardes diretores do Palmeiras, os ingressos a preços extorsivos, os jogos de quinta às 17h, os palhaços do apito que fazem de tudo para aparecer.

É o promotor que só pensa nas eleições, é o Batalhão de Choque que não faz o seu trabalho, é o procurador que não tem o que fazer, é o presidente de federação que ofende o torcedor, é a diretoria que suja a história do Palmeiras com uma fuga de campo, é a completa falta de organização em tudo, é a chuva 'superestimada', é o programa de relacionamento do clube com o consumidor, é o Setor Visa, é a merda do time que muda de nome no meio do campeonato depois de abandonar a sua cidade, é a maldita Presidente Prudente/MS que insiste em existir, é a porra de Barueri.

São os jornalistas hipócritas, os colunistas que defendem interesses escusos, os jornais a serviço de um único clube, as mentiras deslavadas, as matérias encomendadas, os falsos profetas da moral e dos bons costumes, os idiotas do fair play, os comentaristas de estúdio, os defensores do sofá, os elitistas, os empresários e marqueteiros que só veem cifrões no horizonte, as empresas que só sabem explorar o jogo, os coxinhas que esqueceram de estudar e só sabem usar de violência.

É a TV que faz força para jogar o futebol cada mais próximo da madrugada, é o torcedor que paga o preço pela alienação do povão, é a novela roubando o nosso sono, é o batalhão de vagabundos de terno tentando derrubar o PL que proíbe jogos na calada da noite, é a lei que veta palavrões nos estádios da Paraíba, é o Cirque du Soleil, é o padrão Fifa, é a seleção brasileira que manda seus jogos em Londres, é o tribunal que pune o próprio futebol, é o bizines, é a Copa-2014, é a politicagem rolando solta, é o Maracanã sendo reformado sem motivo.

É, em resumo, o tal do futebol moderno.

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Tudo isso para pedir que não estranhem se este blog ficar sem atualização pelos próximos dias. Porque aqui se valoriza o futebol com alma, e isso é tudo o que não temos nesses tempos tão, como é que eles gostam?, modernos. Pobre futebol...

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Para compensar, fiquemos com um momento inspirado de Nick Hornby. Com vocês, “Febre de bola”, páginas 186 e 187:

“Uma coisa que tenho certeza acerca do ato de torcer é o seguinte: não se trata de um prazer vicário, apesar de todas as aparências indicarem o contrário, e quem diz que prefere jogar a assistir não percebe o principal. O futebol é um contexto no qual assistir se torna jogar – não no sentido aeróbico, porque assistir a um jogo até não poder mais, beber no final e comer batata frita a caminho de casa são coisas que provavelmente não lhe farão muito bem na receita de Jane Fonda, da mesma maneira que ofegar para cima e para baixo num gramado supostamente faz. Mas quando há alguma espécie de triunfo, o prazer não é irradiado dos jogadores para fora até nos atingir no fundo da arquibancada em forma pálida e reduzida; nosso prazer não é uma versão aguada do prazer do time, embora sejam eles que marquem os gols e subam os degraus de Wembley para cumprimentar a princesa Diana. A felicidade que demonstramos em ocasiões como essa não é uma celebração de boa sorte dos outros, mas da nossa própria; e quando ocorre uma derrota desastrosa, a tristeza que nos engolfa é, na realidade, autopiedade, e quem quiser compreender como o futebol é encarado tem de perceber isso acima de tudo. Os jogadores são meros representantes nossos, escolhidos pelo técnico em vez de eleito por nós, mas ainda assim representantes nossos; e às vezes, se você olhar com atenção, conseguirá até ver as varetas que os unem e as maçanetas laterais que nos permitem movimentá-los. Eu faço parte do clube, assim como o clube faz parte de mim; e digo isso com plena consciência de que o clube me explora, desconsidera minhas opiniões e me trata mal em várias ocasiões, de modo que meu sentimento de ligação orgânica não se baseia numa compreensão equivocada, confusa e sentimental dos mecanismos do futebol profissional. Essa vitória em Wembley pertenceu a mim tão completamente quanto pertenceu a Charlie Nicholas ou a George Graham (será que Nicholas, que foi dispensado por Graham logo no início da temporada seguinte, e depois vendido, recorda aquela tarde com tanto carinho?), e me esforcei por ela tanto quanto eles. A única diferença entre mim e eles é que eu já investi mais horas, mais anos, mais décadas do que eles, de modo que compreendi melhor aquela tarde e tive uma percepção mais agradável de por que o sol ainda brilha quando lembro dela.”